Es pārcēlos uz šo kluso piepilsētu, lai sāktu jaunu dzīvi. Taču, kad es pārgriezu kaimiņienes sveiciena pīrāgu un tajā atradu paslēptu lapiņu, es sapratu: pagātne, no kuras es bēgu, beidzot mani ir panākusi.
Kad pārvācēji aizbrauca un iela apklusa, es apstājos pie iebraucamā ceļa augšas un dziļi ievilku elpu. Piecdesmit astoņi gadi. Šķirta. Jauns sākums. Atkal.
Šoreiz es sev apsolīju, ka vairs neatkārtošu tās pašas kļūdas.
Es paskatījos uz šauro stāvvietas joslu starp manu māju un kaimiņu īpašumu. Nekustamo īpašumu aģents teica, ka tā pieder man. Es pabraucu ar auto nedaudz uz priekšu, iztaisnoju stūri un noparkojos.
– Labdien! – jautri iesaucās balss.
Es pagriezos. Pie žoga stāvēja sieviete citronu dzeltenos balerīnu apavos, rokās turot lejkannu. Viņa izskatījās pēc tāda cilvēka, kurš pat dārzā neiziet bez lūpu spīduma.
– Jaunā kaimiņiene? – viņa, smaidot, jautāja.
– Pieķerta, – es atbildēju. – Alīsija.
? DŽOSELĪNA – VIŅA TEICA, PIENĀKOT TUVĀK.
– Džoselīna, – viņa teica, pienākot tuvāk. – Laipni lūgta apkārtnē. Jums te ļoti patiks.
– Ceru. Man vajag svaigu sākumu.
– Jūs izvēlējāties ideālu vietu. Sestdienās kopīgs brančs, visi visiem palīdz. Ļoti… harmoniski.
Es pieklājīgi pasmaidīju.
Viņas skatiens noslīdēja uz manu mašīnu.
– Ak! Redzu, jūs noparkojāties te.
– Jā. Te ir tuvāk durvīm.
– Protams… tikai ziniet, es parasti parkojos tieši tur. Jau gadiem.
? MAN TEICA, KA TAS IR PIE MANA NAMA.
– Man teica, ka tas ir pie mana nama.
– Es vienmēr stāvu tur, ar iepirkumiem ir vieglāk.
– Bet jums taču ir savs piebraucamais ceļš.
– Jā, tikai te saule spīd citādi. Ādas sēdeklis neplaisā.
– Tad laikam laiks ieguldīt labākā ādā, – es mierīgi atbildēju.
Uz mirkli gaiss sastinga, tad viņa iesmējās.
– Jūs esat asprātīga. Man patīk. Protams, tā ir jūsu vieta. Rīt atnesīšu nelielu mājvietas iesvētību dāvanu. Pie mums tā ir tradīcija.
Kad viņa pagriezās prom, viņas smaids nepazuda ne uz sekundi. Manējais gan pazuda.
MANĪ PAMODĀS KĀDS VECAS DZĪVES INSTINKTS.
Manī pamodās kāds vecas dzīves instinkts.
Robežas jānovelk laikus.
Nākamajā rītā es piecēlos agri. Kafija, kastes, klusums. Tieši par šādiem rītiem es sapņoju rūgtajos mēnešos pēc šķiršanās.
Tad kāds pieklauvēja.
Durvīs stāvēja Džoselīna bāli rozā kleitā, rokās turot pīrāgu ar režģotu virsu. No tā nāca kanēļa un ķirbja smarža.
– Labrīt, kaimiņiene! Es taču solīju īstu sagaidīšanu.
– Tas ir ļoti mīļi.
– Mēs te viesmīlību uztveram nopietni. Sagrieziet vēl siltu. Iekšā ir kaut kas īpašs.
– Īpašs?
– Maza ziņa no jūsu jaunās draudzenes.
Viņa aizgāja. Es aizvēru durvis un paskatījos uz pīrāgu. Vārds “īpašs” skanēja dīvaini.
Es paņēmu nazi un iegriezu zeltaini brūnajā mīklā. Asmens kaut kur aizķērās.
Papīrs.
Es to izvilku. Rūpīgi ietīts plastikā.
Es atvēru.
Viens vienīgs vārds.
Viena vienīga vārda uzvārds.
Krūze izslīdēja man no rokas un uz grīdas sašķīda sīkās lauskās.
Neviens to nevarēja zināt.
Jauna pilsēta. Jauns telefona numurs. Nav sociālo tīklu. Es nevienam neko nebiju stāstījusi.
Kā…?
Es izskrēju ārā.
– Džoselīna!
Viņa stāvēja pie puķu dobes, it kā apbrīnotu hortenzijas.
? Ak, tur jūs esat! Es tieši skatījos, cik tās skaistas.
– Ak, tur jūs esat! Es tieši skatījos, cik tās skaistas.
– Beidziet tēlot! No kurienes jūs zināt šo vārdu?
– Redzu, ka atradāt pārsteigumu. Uz to es cerēju.
– No kurienes jūs to dabūjāt?
– Pārsteidzoši, cik daudz var uzzināt, ja cilvēks uzmanīgi vēro. Un es vienmēr vēroju, Alīsija.
Pār mani pārskrēja ledaina vilna.
– Un par to stāvvietu… man būtu ērtāk. Mums abām būtu labāk.
– Un ja es pasaku “nē”?
? CILVĒKI RUNĀ.
– Cilvēki runā. Arī par pagātni. Piemēram, par adresēm.
Manas kājas pieauga pie zemes.
– No rītdienas es tur parkošos, – viņa jautri paziņoja. – Laipni lūgta apkārtnē.
Es biju bēgusi, lai atbrīvotos no viena vienīga cilvēka.
Un tagad pagātne stāvēja uz manas verandas.
Nākamo divu nedēļu laikā Džoselīnas prasības tikai vairojās.
Sākumā tā bija stāvvieta.
Pēc tam:
? ALĪSIJA, VAI JŪS VARĒTU PĀRKRĀSOT ŽOGU?
– Alīsija, vai jūs varētu pārkrāsot žogu? Man tik jūtīga plaukstas locītava.
Es to izdarīju.
– Sestdien mazs pasēdēšanas vakars ar draudzenēm. Vai palīdzēsiet pasniegt uzkodas savā dārzā?
Es stāvēju sestdienas vakarā ar paplātēm rokās, kamēr sievietes lina kleitās smējās un malkoja kokteiļus.
– Alīsija, atnesiet vēl salvetes!
– Vēl ledu!
– Noslaukiet, kāds izlēja!
Džoselīna mirdzēja uzmanības centrā.
? GODĪGI – VIŅA SKAĻI TEICA –, ES PAT NEZINU, KĀ ES TIKU GALĀ BEZ ALĪSIJAS.
– Godīgi, – viņa skaļi teica, – es pat nezinu, kā es tiku galā bez Alīsijas. Viņa vienmēr lec, kad es palūdzu, vai ne, mīļās?
– Mums visām ir savas lomas, – es viegli atbildēju, kaut gan rokas man trīcēja.
Virtuvē es dzirdēju, kā viņas smejas.
– Reizēm man arī noderētu tāda kalpone, – es dzirdēju Džoselīnas balsi. – Tagad man vairs par neko nav jāuztraucas.
Manī pamodās sens niknums.
Pietiek.
Es klusi pārslīdēju uz viņas māju.
Aizmugures durvis bija vaļā.
ATVILKTNES. PASTS. PAPĪRI.
Atvilktnes. Pasts. Papīri.
Viesistabā atradās neliels ozolkoka rakstāmgalds.
Trešajā atvilktnē — ar lentīti sasieta aplokšņu kaudzīte.
Pa virsu — pastkarte.
Rokraksts man bija pazīstams.
„Tu domā, ka vari pazust? Nevari. Es tevi atradīšu, Alīsija. Es vienmēr tevi atradīšu. Ar mīlestību, Roberts.”
Es šo kartīti reiz jau biju saplosījusi gabalos.
Un tagad tā atkal bija te.
Es apsēdos.
Džoselīna neko nezināja. Visticamāk, pārvācoties tā bija izkritusi no kādas kastes, un viņa to vienkārši izmantoja kā ieroci.
Viņa tikai minēja.
Bailes, kas nedēļām bija žņaugušas manu krūtis, lēnām izšķīda.
To vietā nāca auksta apņēmība.
Es noliku visu precīzi tāpat, kā biju atradusi.
Uz galda gulēja mazs sudraba atslēdziņas piekariņš ar viņas iniciāļiem.
Es pasmaidīju.
Pēc piecām minūtēm viņas auto stāvēja nākamajā ielā, aiz hortenziju krūmiem.
Kad es atgriezos dārzā:
– Dāmas! Ballīte ir beigusies.
Smiekli apklusa.
– Ko? – Džoselīna jautāja.
– Pasakiet viņām patiesību. Ka jūs mēģinājāt mani šantažēt ar gabaliņu no manas pagātnes, pat nezinot, ko tas patiesībā nozīmē.
Dārzs apklusa.
– Jūs gribat zināt patiesību? – es pagriezos pret viņām. – Tas vārds pīrāgā ir mana bijušā vīra vārds. Piecpadsmit ellē pavadīti gadi. Pat pēc aizlieguma tuvošanās viņš turpina draudēt. Ja viņš uzzinātu, kur es esmu, viņš atnāktu šurp.
Kāds iešņāca elpu.
– Es pārcēlos šeit, lai sāktu no jauna. Lai man nevajadzētu visu laiku skatīties pār plecu. Es gribu bērnu. Mieru. Klusus rītus. Drošas mājas.
Sievietes paskatījās uz Džoselīnu.
– Tas… nav pareizi, – viena teica.
– Tas ir nežēlīgi, – cita nočukstēja.
Pa vienai viņas aizgāja.
– Man žēl, – kāda pieskārās manai rokai.
Džoselīna palika viena.
– Es… es nezināju, – viņa saminstinājās.
Taču neviens viņu vairs neklausījās.
Es iegāju iekšā un aizvēru durvis.
Klusums tagad bija citāds.
Beidzot tas bija mans.
