Es nekad nebūtu iedomājusies, ka kādreiz man nāksies izvēlēties starp saviem bērniem.
Bet sākšu no paša sākuma. Esmu 45 gadus veca trīs bērnu mamma. Manas meitas, Kaira un Metija, jau abas ir pāri divdesmit. Viņas tikko pabeidza universitāti ar diplomiem, kurus pašlaik nespēj jēgpilni izmantot. Pirms pieciem mēnešiem viņas pārcēlās atpakaļ pie manis pēc tam, kad viņu īres dzīve sabruka un darba tirgus viņas vienkārši samala.
Un tad ir Džeikobs, mans septiņgadīgais dēls. Viņš ienesa manā dzīvē tādu gaismu, par kuras esamību es pat nezināju, līdz viņš piedzima.
Meitas ir no manas pirmās laulības. Ar viņu tēvu mēs izšķīrāmies pirms divpadsmit gadiem, un, godīgi sakot… tas nebija skaisti. Viņu tēvs mani padarīja par galveno ļaundari viņu stāstā, un gadiem ilgi viņas viņam ticēja. Pēc šķiršanās viņas izvēlējās dzīvot pie viņa.
Bet es paliku par nedēļas nogaļu un svētku mammu, kura vienmēr jutās tā, it kā būtu tikai viešņa savu meitu dzīvē.
Četrus gadus pēc šķiršanās es iepazinos ar Viljamu. Viņš bija laipns, pacietīgs un tieši tas, kas man bija vajadzīgs pēc gadiem, kuros jutos tā, it kā nekad nebūtu pietiekama. Mēs apprecējāmies, un gadu vēlāk piedzima Džeikobs. Viljams mīlēja šo zēnu ar visu savu būtību — pilnībā un bez atlikuma.
Bet manas meitas? Viņas Viljamam nekad nedeva iespēju. Viņu tēvs par to bija parūpējies. Viņš piepildīja viņu galvas ar meliem par to, kāpēc mūsu laulība izjuka, kas patiesībā ir Viljams un cik “egoistiska” māte es esot kļuvusi.
Kad meitas nāca ciemos, viņas bija pieklājīgas… bet aukstas. Viņas pacieta Viljamu, jo vajadzēja, nevis tāpēc, ka gribēja.
KAD VIŅAS AIZGĀJA UZ UNIVERSITĀTI, VIŅU TĒVS MAKSĀJA PAR VIŅU ĪRI.
Kad viņas aizgāja uz universitāti, viņu tēvs maksāja par viņu īri. Tā bija vienīgā lieta, ko viņš darīja konsekventi. Bet pagājušajā gadā viņš apprecējās vēlreiz — ar savu kolēģi. Jaunā sieva manas meitas nevarēja ciest. Strīdi sākās gandrīz uzreiz, un pāris mēnešu laikā viņu tēvs pārtrauca maksāt īri.
Un tad viņas piezvanīja man.
– Mammu, mums vajag palīdzību, – Kaira teica telefonā tik klusā balsī, kādu nebiju dzirdējusi kopš viņas bērnības. – Tētis no mums novērsās. Mēs nevaram samaksāt par dzīvokli, un mums vēl nav darba. Vai drīkstam palikt pie tevis? Tikai līdz brīdim, kamēr nostāsimies uz kājām?
Ko man vajadzēja teikt? Tās bija manas meitas. Tāpēc es piekritu — pat tad, kad Viljama veselība strauji pasliktinājās un mana sirds bija pilna baiļu.
Kad Viljams zaudēja cīņu ar vēzi, sēras bija dziļas un nežēlīgas. Tās mani iztukšoja no iekšpuses tā, ka es joprojām līdz galam to nespēju aptvert. Māja, kurā dzīvojam, bija viņa. Katra lieta te atgādina par viņu. Džeikobs katru dienu jautā par savu tēti, un man ir jānorij pašai savas sāpes, lai palīdzētu viņam iziet cauri savējām.
Meitas ieradās šajā murgā. Viljama bērēs viņas bija cieņpilnas. Viņas mani apskāva, teica mierinošas frāzes. Bet viņu acīs es ieraudzīju kaut ko tādu, kas man sažņaudza vēderu.
Mieru.
Atvieglojumu, ka Viljama vairs nav.
ES SEV ATKĀRTOJU, KA TIKAI IZTĒLOJOS.
Es sev atkārtoju, ka tikai iztēlojos. Ka sēru laikā mēs citu sejās saskatām lietas, kuru tur nemaz nav. Bet dziļi sirdī es zināju, ka nekļūdos.
– Mammu, kur lai liekam šīs kastes? – Metija ievākšanās dienā pajautāja gaitenī, turēdama divus koferus un ar nogurušu sejas izteiksmi.
– Augšā, pa kreisi, abas istabas, – es atbildēju. – Jūtieties kā mājās.
Džeikobs ziņkārīgi palūkojās no aiz stūra.
– Kaira un Metija paliks uz visiem laikiem?
– Uz kādu laiku, draugs, – es teicu, sabužinot viņa matus. – Vai nav labi, ka tavas lielās māsas ir šeit?
Viņš pamāja, bet nesmaidīja.
Bija dīvaini atkal dzīvot kopā ar savām meitām. Viņas bija pieaugušas, taču gandrīz uzreiz ieslīdēja atpakaļ pusaudžu paradumos. Cēlās pusdienlaikā, trauki krājās izlietnē, viņas stundām ilgi ritināja telefonus, kamēr es balansēju starp darbu, rēķiniem un sērojošu septiņgadnieku, kurš naktīs raudāja pēc sava tēta.
ES NO VIŅĀM NEPRASĪJU DAUDZ.
Es no viņām neprasīju daudz. Es neprasīju īri, neprasīju piedalīties pārtikas pirkumos. Es tikai lūdzu viņas būt laipnām un atzīt, ka viņu mazais brālis eksistē.
Bet patiesībā viņas to nedarīja.
Viņas bija pieklājīgas, jā. Sasveicinājās. Dažreiz pajautāja Džeikobam, kā gāja skolā. Taču tajās nebija siltuma. Nebija īstas ieinteresētības. Kad Džeikobs gribēja viņām parādīt savus zīmējumus vai ar sajūsmu pastāstīt par savu dienu, viņas ar saspringtu smaidu pamāja un tad atrada kādu ieganstu pazust no istabas.
Tas sāpēja.
Ak, Dievs, cik ļoti sāpēja skatīties, kā mans dēls mēģina satuvināties ar savām māsām un ietriecas sienā.
– Kāpēc Kaira un Metija mani nemīl? – viņš kādu vakaru jautāja, kad es viņu apsegu.
Kaut kas manī salūza.
– Protams, ka viņas tevi mīl, mīļais. Viņām vienkārši… ir grūts laiks.
– Tēta dēļ?
Es noskūpstīju viņam pieri.
– Jā, mazais. Tēta dēļ. Viņu tēta dēļ. Nevis Viljama dēļ.
To bija vieglāk pateikt nekā patiesību, kas bija sarežģīta un netaisnīga. Viņa māsas uz viņu dusmojās par to, ka viņš vispār piedzima. Viņas vainoja Viljamu, it kā viņš būtu izpostījis ģimeni, lai gan mana pirmā laulība bija sabrukusi ilgi pirms Viljama. Viņām Džeikobs bija simbols visam, ko viņas bija zaudējušas.
Bet Džeikobs bija tikai bērns. Jūtīgs, labs zēns, kurš dievināja dinozaurus, uzdeva pārāk daudz jautājumu un joprojām ticēja, ka pasaule būtībā ir laba.
Viņš šo aukstumu nebija pelnījis.
– Viņas ar laiku atmaigs, – es sev teicu. – Viņām vienkārši vajag laiku.
Es devu laiku.
Mēnešus.
Nekas nemainījās.
Un pirms divām dienām viss sabruka.
Džeikobs pamodās ar drudzi, nelabuma viļņiem, bāls un drebošs. Es atstāju viņu mājās no skolas, saklāju viņu uz dīvāna, apkārt saliku segas, un klusi skanēja viņa mīļākā multfilma. Viņam bija slikti, bet vismaz viņš atpūtās.
Tad piezvanīja telefons.
Darba ārkārtas situācija. Kāds klients ārdījās par kavētu piegādi un draudēja lauzt līgumu. Priekšniekam mani uzreiz vajadzēja birojā, lai es situāciju nogludinātu.
– Es nevaru atstāt Džeikobu vienu, – es teicu, paskatoties uz savu dēlu, kurš bija sarāvies zem segas, nosvīdis un bāls.
– Sandra, šis klients veido trīsdesmit procentus no mūsu ieņēmumiem. Ja mēs viņus zaudēsim, būs atlaišanas. Man tu esi vajadzīga.
ES AIZVĒRU ACIS. ES NEVARĒJU ATĻAUTIES ZAUDĒT SAVU DARBU.
Es aizvēru acis. Es nevarēju atļauties zaudēt savu darbu. Ne tagad. Ne ar divām bezdarbniecēm pieaugušām meitām un mazu zēnu, ar hipotēku uz kakla.
Es noliku klausuli un paskatījos uz savām meitām, kuras bija viesistabā. Kaira ritināja telefonu, Metija lasīja grāmatu.
– Klausieties… man jūs vajag uz divām stundām, – es teicu. – Džeikobs ir slims. No rīta viņš vēma. Vajag tikai, lai jūs ik pa laikam uz viņu paskatāties un esat blakus, ja viņš sauc. Vai jūs to varat?
Kaira pacēla skatienu.
– Jā, protams. Nekādu problēmu.
– Es būšu atpakaļ, tiklīdz varēšu, – es teicu, paķerdama somu.
Es pietupos pie Džeikoba.
– Hei, draugs. Mammai mazliet jāaizbrauc uz darbu, bet Kaira un Metija paliks ar tevi, labi?
Viņš vārgi pamāja.
– Labi, mammu.
– Ja tev kaut ko vajag, sauc viņas. Viņas būs tepat.
Es noskūpstīju viņam pieri un aizgāju. Mans vēders bija pilns vainas sajūtas. Es viņām uzticējos.
Nevajadzēja.
Pēc stundas mans telefons ievibrējās. Tā bija ziņa no Džeikoba:
“Mammu, vai tu, lūdzu, vari atbraukt mājās?”
Mana sirds uzreiz sāka sisties straujāk. Es uzreiz viņam piezvanīju.
Nekā.
Piezvanīju vēlreiz.
Joprojām nekā.
Es uzrakstīju: “Kas noticis, mīļais? Vai tev viss kārtībā?”
Tad atnāca nākamā ziņa:
“Es atkal vēmu un teicu Kairai un Metijai bet neviens neatnāca.”
Panikas sajūta sažņaudza mani tik stipri, ka man gandrīz sareiba galva. Meitas taču bija mājās. Viņām vajadzēja viņu pieskatīt.
Es piezvanīju Kairai. Aizņemts.
Metijai. Aizņemts.
Manas rokas trīcēja.
Es netērēju vairs ne sekundi. Es atvainojos un izlavījos no klienta tikšanās, stostoties pateicu priekšniekam, ka man ir ģimenes ārkārtas situācija. Paķēru somu un gandrīz skrēju uz mašīnu. Pa ceļam uz mājām es braucu ātrāk, nekā vajadzēja. Galva bija pilna ar visbriesmīgākajiem scenārijiem.
Ko darīt, ja viņš aizrijās?
Ko darīt, ja nokrita?
Ko darīt, ja kaut kas notika, un viņu… vienkārši nav blakus?
Es ielauzos pa ārdurvīm.
– Džeikob?!
NO AUGŠAS ATSKANĒJA VIŅA BALSS, KLUSA UN DREBOŠA.
No augšas atskanēja viņa balss, klusa un dreboša.
– Mammu!
Es pārvarēju kāpnes pa diviem pakāpieniem reizē. Es atradu viņu savā istabā. Viņš sēdēja uz grīdas pie gultas. Uz krekla bija vēmekļi, seja asaraina.
– Ak, mazais… – es nokritu ceļos un cieši viņu apskāvu. – Man tik ļoti žēl. Tik ļoti, tik ļoti žēl.
– Es viņas saucu, – viņš nočukstēja. – Saucu un saucu… bet viņas neatnāca.
Dusmas pār mani pārgāzās kā karsts vilnis. Es piecēlos, palīdzēdama piecelties arī Džeikobam.
– Vispirms tevi savedīsim kārtībā, labi?
Es aizvedu viņu uz vannasistabu, novelku netīrās drēbes, noslaucīju seju ar aukstu, mitru drānu. Viņš drebēja.
– Kur viņas ir, mammu?
– Es nezinu, mazais. Bet es to noskaidrošu.
Es iedevu viņam tīru pidžamu, noguldīju atpakaļ gultā, noliku blakus spaini un tad nokāpu lejā.
Kaira bija dārzā, izlaidusies uz terases krēsla, ar telefonu rokā. Metija bija virtuvē un pavisam mierīgi lika kaut ko mikroviļņu krāsnī.
– Kur pie velna jūs bijāt?! – es iekliedzos, un mana balss trīcēja.
Kaira strauji pacēla galvu.
– Mammu? Tu taču teici, ka esi darbā…
– Džeikobs jūs sauca. Viņš vēma. Viņš raudāja. Viņš rakstīja man, jo neviena no jums pat nepakustējās, lai uz viņu paskatītos!
Metija iznāca no virtuves.
– Mēs visu laiku bijām tepat.
– Tad kāpēc jūs viņam neatbildējāt?
– Es nedzirdēju, – Kaira attrauca. – Es biju lejā.
– Es lietoju blenderi, – piebilda Metija. – Virtuvē bija skaļi. Es neko nedzirdēju.
Es tikai skatījos uz viņām.
– Jūs nedzirdējāt? Viņš jūs sauca.
– Mums žēl, labi? – Kaira uzšāva. – Mēs to negribējām. Tas bija negadījums.
Es tik ļoti gribēju viņām ticēt. Dievs, cik ļoti gribēju. Bet kaut kas viņu balsī… tas vieglais, paviršais tonis… nelīmējās kopā.
– Viņš jums rakstīja? – es jautāju.
Viņas saskatījās.
– Nē, – teica Kaira.
– Dodiet man savus telefonus.
– Mammu, nu tu tiešām… – Metija pārgrieza acis.
– Dodiet man tos sasodītos telefonus, – es teicu.
Beigās viņas negribīgi iespieda abus man rokās.
Vispirms atvēru Kairas ziņas.
Tur tas bija.
Džeikoba ziņa, saņemta divdesmit minūtes pirms es aizgāju no biroja:
“Kaira es vēmu. Vai vari palīdzēt lūdzu?”
Pie tās bija atzīme: izlasīts.
Atbildes nebija.
Tad Metijas telefons.
Tas pats.
“Metija, palīdzi. Man ir bail.”
Izlasīts.
Bez atbildes.
Es paskatījos uz viņām, un manas rokas drebēja.
– Jūs to izlasījāt. Jūs zinājāt, ka viņam vajag palīdzību. Un jūs nedarījāt PILNĪGI NEKO.
– Mammu, mēs bijām aizņemtas… – sāka Kaira.
– Aizņemtas? Viņam ir septiņi gadi. Viņš ir slims. Viņš bija nobijies. Viņš raudāja. Un jūs viņu ignorējāt. Jūs atstājāt viņu ciest.
– Tu pārspīlē, – sacīja Metija.
– Tiešām? Jo no šejienes izskatās, ka jūs apzināti atstājāt viņu vienu tieši tad, kad viņam jūs visvairāk vajadzēja. Un zini kāpēc? Tāpēc, ka jūs ienīstat viņa tēvu. Tāpēc, ka nespējat atlaist savu aizvainojumu pat tik daudz, lai pret bērnu izturētos vismaz CILVĒCĪGI.
– Tas nav godīgi, – Kaira attrauca, un viņai aizlūza balss.
– Nav godīgi tas, ka Džeikobs pirms pieciem mēnešiem zaudēja tēvu, un tā vietā, lai viņam būtu māsas, kas viņu pasargā, viņam esat jūs. Jūs abas esat nožēlojamas.
Metijas seja sagriezās.
– Tu visu uzkrauj mums, it kā mēs būtu vecāki. Mēs uz šo nepieteicāmies.
– Es jums palūdzu divas stundas. DIVAS stundas. Tā nav vecākošana. Tā ir elementāra cilvēciska labestība. Un pat to jūs nespējāt izdarīt.
– Mēs taču teicām, ka mums žēl, – aizsargājās Kaira.
– Ar “mums žēl” nepietiek. Jums ir viena nedēļa, lai atrastu citu dzīvesvietu.
Abas sastinga.
– Ko? – Metija nočukstēja.
– Tu dzirdēji pareizi. Viena nedēļa. Jūs sakravāsieties un aiziesiet.
– Mammu, tu to nevari runāt nopietni, – protestēja Kaira. – Kur mums iet?
– Mani tas neinteresē. Tieciet galā. Jūs esat pieaugušas. Jums ir diplomi. Jūs atradīsiet risinājumu.
– Tu esi sliktāka par tēta sievu, – Metija izspļāva.
– Labi. Varbūt viņai tomēr bija taisnība.
Kaira sāka raudāt.
– Tu izvēlies viņu mūsu vietā.
– Nē. Es izvēlos to, lai mans dēls netiktu atstāts novārtā un sāpināts savās paša mājās. Tā ir atšķirība.
Viņas uz mani skatījās šokā. Tad Metija satvēra savu telefonu un aizskrēja augšā pa kāpnēm. Kaira, murminādama zem deguna, aizgāja viņai pakaļ.
Es paliku viena viesistabā ar dauzošu sirdi.
Ir pagājušas divas dienas. Kopš tā laika viņas ar mani nav runājušas. Viņas pārvietojas pa māju kā spoki: klusi, auksti, aiz aizvērtām durvīm. Es zinu, ka viņas cenšas man likt justies vainīgai un panākt, lai es pati sevi apšaubītu.
Un varbūt daļa manis to arī dara.
Tās ir manas meitas.
Es viņas mīlu.
Es gribu, lai ar viņām viss būtu labi.
Bet ikreiz, kad sāku šaubīties, es uzkāpju pie Džeikoba.
Viņam jau ir labāk.
Bet viņš ir klusāks.
Un viņš vairs nejautā par savām māsām.
Vakar naktī viņš ielīda pie manis gultā.
– Mammu?
– Jā, mazais?
– Kaira un Metija aiziet manis dēļ?
Mana sirds salūza no jauna.
– Nē, mīļais. Viņas aiziet savu pašu izvēļu dēļ. Nevis tevis dēļ. Tā nav tava vaina.
Viņš pamāja… bet es neesmu pārliecināta, ka viņš man noticēja.
Es nezinu, vai pieņēmu pareizo lēmumu. Es nezinu, vai neesmu bijusi pārāk skarba. Bet vienu es zinu droši: es neļaušu savam dēlam izaugt ar sajūtu, ka viņš ir lieks pat savās paša mājās. Es neļaušu aizvainojumam un rūgtumam saindēt vienīgo drošo vietu, kas viņam vēl palikusi.
Tāpēc tagad es jautāju jums: vai es kļūdos? Vai es pārspīlēju? Vai arī izdarīju to, ko izdarītu jebkura māte, uzzinot, ka viņas meitas bija spējīgas ļaut septiņgadīgam bērnam ciest tīras ļaunprātības dēļ?
Pasakiet man. Jo es slīkstu šaubās un man ir jāzina, vai es tikko neesmu pieļāvusi lielāko kļūdu savā dzīvē.
