Es domāju, ka pirms trim gadiem apglabāju savu pagātni kopā ar vīru. Es biju pārliecināta, ka viņš ir miris. Taču kādā tālā pludmalē es viņu ieraudzīju — dzīvu, smaidīgu, sadevušos rokās ar citu sievieti un mazu meiteni. Mana pasaule atkal sabruka gabalos. Vai tas tiešām bija viņš? Un kāpēc viņš bija kopā ar citu ģimeni?
Kad cilvēks apprecas, viņš iztēlojas, ka kopā novecos. Ka visus lielos un mazos dzīves mirkļus izdzīvos plecu pie pleca. Neviens tevi nesagatavo tam, ka tas var arī nenotikt.
Ka jums varbūt nekad nebūs kopīgu bērnu. Ka varbūt tu nekad nepamanīsi pirmo sirmo matu savam vīram vai pirmās grumbiņas ap viņa acīm.
Ka kādu dienu viņš vienkārši pazūd, un līdz ar viņu kaut kas nomirst arī tevī — kamēr tava sirds turpina sisties, tu turpini gatavot vakariņas, iet uz darbu, satikt cilvēkus. Tu elpo, bet vairs nedzīvo.
Mans Entonijs dievināja jūru. Tā viņam bija patvērums no ikdienas. Viņam bija maza laiva, ar kuru viņš bieži devās ūdenī — makšķerēt, peldēt vai vienkārši baudīt jūru.
Parasti viņš ņēma kādu līdzi — mani vai kādu draugu. Bet tajā dienā viņš gribēja braukt viens.
Jau no paša rīta mani mocīja slikta priekšnojauta. Tolaik es biju pašā grūtniecības sākumā un baidījos, ka ar bērniņu kaut kas nav kārtībā.
Kad Entonijs pateica, ka izvedīs laivu, viss manī tam pretojās. Es viņu lūdzu palikt. Es viņu burtiski lūdzos nebraukt.
VIŅŠ TIKAI PASMAIDĪJA, NOSKŪPSTĪJA MANI UN TEICA, KA VISS BŪS KĀRTĪBĀ.
Viņš tikai pasmaidīja, noskūpstīja mani un teica, ka viss būs kārtībā. Tā bija pēdējā reize, kad viņu redzēju.
Vētra uznāca pēkšņi. Visu dienu spīdēja saule, tad pēkšņi sacēlās vējš, debesis pārklāja tumši mākoņi, un Entonija laiva apgāzās.
Mans vīrs pazuda bez pēdām. Viņa ķermeni nekad neatrada. Es pat nevarēju no viņa atvadīties.
Es sabruku. Es biju histēriska. Stress man atņēma arī bērnu. Es pazaudēju visu. Kļuvu tukša. Sadragāta. Un pilnīgi viena.
Kopš tā laika bija pagājuši trīs gadi. Tikai tagad es sāku just, ka varbūt lēnām dziedēju. Ka sāpes kļūst nedaudz blāvākas.
Visu šo laiku es nespēju tuvoties ūdenim. Tas bija pārāk biedējoši. Pārāk sāpīgi. Bet galu galā es sapratu, ka, ja patiešām gribu izdzīvot un sadzīt, man jāskatās tam acīs.
Es nevarēju doties uz mūsu pašu pilsētas pludmali — tas būtu par daudz. Tāpēc es nopirku lidmašīnas biļeti, rezervēju atvaļinājumu. Viena pati.
Mana mamma uzreiz sāka uztraukties.
KĀ TU VARI BRAUKT VIENA?
“Kā tu vari braukt viena? Tā nav laba doma,” viņa teica.
“Es jau esmu izlēmusi. Man to vajag,” es mierīgi atbildēju.
“Paņem līdzi vismaz kādu draugu. Vai arī ļauj man braukt tev līdzi.”
“Man vairs nav draugu,” es paraustīju plecus.
Un tā bija taisnība. Pēc Entonija nāves es visus atgrūdu. Es negribēju atkal pie kāda pieķerties. Es negribēju atkal kaut ko zaudēt.
“Tad es braukšu kopā ar tevi,” mamma noteica.
“Nē. Man tas jāizdara vienai.”
“Tu jau trīs gadus esi viena,” viņa atcirta.
MAN TO VAJAG! MAN IR JĀDZIEDĒJAS!” – ES UZKLIEdZU.
“Man to vajag! Man ir jādziedējas!” – es uzkliedzu.
Beigās viņa padevās.
Pēc divām dienām es jau biju viesnīcā. Bet es joprojām nespēju aiziet līdz pludmalei. Vairākas reizes izgāju gaitenī, tad pagriezos un atgriezos atpakaļ.
Nākamajā rītā es beidzot uzvilku peldkostīmu, saliku mantas pludmales somā un izgāju.
Katrs solis bija smags, it kā pie manām kājām būtu piesieti akmeņi. Bet es gāju tālāk.
Jūra bija mierīga. Tā mirdzēja saules gaismā. Cilvēki smējās, bērni cēla smilšu pilis.
Es sēdēju stundām ilgi, nespēdama pat iemērkt ūdenī kāju pirkstus.
Tad beidzot piecēlos un piegāju tuvāk.
TAD ES VIŅUS IERAUDZĪJU.
Tad es viņus ieraudzīju.
Trīs cilvēku ģimeni. Vīrieti, sievieti un apmēram trīs gadus vecu meitenīti. Viņi smējās un meklēja vietu zem saulessarga.
Kad es ieraudzīju vīrieša seju, zeme zem manām kājām pazuda.
“Entonij!” – es iekliedzos un sabruku smiltīs.
Viņš un sieviete uzreiz pieskrēja klāt. Vīrietis nometās man blakus uz ceļiem.
“Nomierinieties. Elpojiet. Vai jums vajag inhalatoru?” viņš jautāja.
Pat viņa balss bija pazīstama un tomēr sveša. Viņš skatījās uz mani tā, it kā nekad dzīvē mani nebūtu redzējis.
“Tu esi dzīvs…” – es čukstēju, ar trīcošu roku pieskaroties viņa sejai. – “Entonij, tu esi dzīvs.”
“VAI JŪS VIŅU PAZĪSTAT?” – PAJAUTĀJA SIEVIETE.
“Vai jūs viņu pazīstat?” – pajautāja sieviete.
“Baidos, ka jūs mani sajaucāt ar kādu citu. Mani sauc Dreiks,” viņš atbildēja.
“Nē! Tu esi Entonijs! Es esmu Marisa, tava sieva!” – es raudāju.
“Piedodiet, bet es jūs nepazīstu,” viņš teica un piecēlās kājās.
“Tu mani neatceries? Lūdzu!”
Sieviete maigā balsī piebilda: “Vai jūs dzīvojat tuvējā viesnīcā? Mēs varam palīdzēt jums tikt atpakaļ.”
“Man nevajag palīdzību! Mans vīrs var beigt izlikties!” – es uzkliedzu.
Mazā meitenīte izbailēs piespiedās tēvam. “Nāc, Keitlin,” viņš teica, un viņi aizgāja.
ES PALIKU SMILTĪS VIENA, VISA TRĪCĒDAMA.
Es paliku smiltīs viena, visa trīcēdama. Entonijs bija dzīvs. Viņam bija jauna dzīve. Un viņš izlikās, ka es nekad neesmu pastāvējusi.
Tajā vakarā pie manas viesnīcas istabas durvīm kāds pieklauvēja.
Es atvēru. Tur stāvēja sieviete no pludmales.
“Ko tu no manis gribi?!” – es uzreiz uzkliedzu.
“Mani sauc Keitlina. Es gribu ar tevi parunāt,” viņa klusi teica.
Es ielaidu viņu iekšā.
“Es atnācu, lai izskaidrotu. Šodien es pati pirmo reizi uzzināju, ka viņa īstais vārds ir Entonijs. Viņš pats savu pagātni nepazīst.”
“Par ko tu vispār runā?”
VIŅU KĀDU DIENU ATRADA IZMESTU KRASTĀ.
“Viņu kādu dienu atrada izmestu krastā. Pie viņa nebija nekādu dokumentu. Viņš nonāca komā. Es biju medmāsa, kas par viņu rūpējās. Kad viņš pamodās, viņš neko neatcerējās. Pat savu vārdu ne. Es visu laiku biju viņam blakus. Mēs iemīlējāmies.”
“Un meitenīte?”
“Tā ir mana meita. Bet viņš viņu mīl kā savu bērnu. Mēs kļuvām par ģimeni. Bet tu esi viņa sieva. Man nav tiesību viņu tev atņemt.”
“Vai es varu ar viņu parunāt?”
“Jā.”
Mēs devāmies pie viņa. Kad es ieraudzīju Entoniju, es metos viņa apskāvienā, bet viņš stāvēja nekustīgi.
Es parādīju viņam mūsu kopīgās fotogrāfijas. Mūsu kāzas. Mūsu ceļojumus. Ultrasonogrāfijas attēlu.
“Mums būtu piedzimis bērns,” es čukstēju. – “Bet, kad tu pazudi, es viņu zaudēju.”
“MAN ĻOTI ŽĒL,” – VIŅŠ SIRSNIĢI TEICA.
“Man ļoti žēl,” – viņš sirsnīgi teica. – “Bet es neko neatceros.”
Tad telpā ieskrēja mazā meitene.
“Tēti, iesim spēlēties!” – viņa iesmējās.
Entonijs paskatījās uz viņu… ar tieši to pašu skatienu, ar kādu agrāk raudzījās uz mani.
Pie sienām karājās viņu kopīgās fotogrāfijas. Viņi bija ģimene.
“Nē… es to nevaru,” es nočukstēju.
“Ko tieši?”
“Vīrietis, kuru es mīlēju, nomira pirms trim gadiem. Tu tagad esi cits. Tava sirds vairs nepieder man.”
“Man žēl.”
“Nesaki to. Tagad es vismaz beidzot varu atvadīties.”
“Kas notiks tālāk?”
“Tu atgriezīsies savā dzīvē. Un es beidzot sākšu dzīvot savu.”
“Tu mani vairs negribi redzēt?”
“Nē. Es gribētu atgūt Entoniju, bet viņa vairs nav. Uz redzēšanos… Entonij. Vai Dreik.”
Es aizgāju.
Pēc trim gadiem pirmoreiz es patiešām spēju pilnvērtīgi ieelpot.
TAGAD IR MANA KĀRTA DZĪVOT.
Tagad ir mana kārta dzīvot.
